XXV

XXV

Четверть века, словно миг,
Словно не было и вовсе.
Эти тающие весны
Не картина, только блик.

Пусть  неровный, пусть один
На листе бумаги белом,
И среди чужих картин
Перекрещен темным мелом.

Для меня же он зарница,
Для меня он просто крест.
Злое, злое пусть боится,
Не найти свободных мест

На листе бумаги белом
В этой музыке души,
Что танцует вместе с телом
У невидимой межи.
А.П. март 1992г.